В детстве я терпеть не могла воскресные утра, потому что мама будила меня запахом жареного лука или бурлящего бульона — она всегда затевала масштабную готовку на неделю вперёд. Мне казалось это такой скукой и пережитком прошлого, я мечтала, что вырасту и буду питаться исключительно в ресторанах или заказывать доставку. И вот мне тридцать. За окном промозглый дождь, на часах девять утра воскресенья, а я стою у плиты и с каким-то медитативным удовольствием пеку блины по бабушкиному рецепту. На столе шумит чайник, в квартире пахнет ванилью и уютом. Видимо, есть вещи, которые заложены в нас на генетическом уровне. Эта домашняя рутина — мой личный способ заземлиться и почувствовать, что в этом безумном мире есть что-то стабильное и тёплое.